Ao te lerem, perguntarão, por certo, o que isto e aquilo querem dizer. E como o chinês ancião, sabedor da ilusão que se chama tempo, conte uma história: que em seu ventre de sentires havia algo que de tanto gestar, pariu-se. Falava, mas sem falar, aquele algo, que ele agora precisava de ti para apenas duas coisas: ter sua paternidade e (por isso mesmo) um nome - porque só então ele poderia se reconhecer como ensimesmado ponto. E você confuso, se perguntou (porque não perguntaria ao recém nascido, que por nem ponto ser, não falava) se dar um nome não seria definir por demais, decretando-lhe morte estática, ao invés de infinitas multiplicidades. Só então compreenderia que sem o nome inicial - o ponto de partida - seu filho não poderia seguir em frente rumo a uma reta infinita, e assim voltar a ser um, com você e com tudo mais ao redor. Pois bem. Tudo isso quer dizer apenas um ponto de partida, fecundado por quem leu, e ávido pelo mundo e seus infinitos universos.